Vigília

E aí a gente estuda o trabalho de arte, lê os críticos, discute os valores e os cânones...
Aí ela resmunga o movimento estudantil e o outro, com menos eufemismo, a estaticidade.
O cara escreveu há não sei quantos muitos anos e a porrada dele tá doendo bem ali na beirada do estômago:
"Absolutamente não é com idéias, meu caro Degas, que se fazem os versos. É com palavras"
Pobre Degas.
Pobres de nós todos, achando nas nossas vontades que fosse tão simples enfiar a cabeça nesse tal universo que se chama poesia. Nós, os reles mortais, que precisamos de uma tese de mestrado pra ver como aquela aranha verde fluorescente poderia merecer um olhar no seu passeio, e como ela poderia se acanhar de ser vista.
E essa tal farsa que se chama poesia, ai, que eu também fiquei com vontade! É aquela máscara de Atenas que tampa o rosto pra mostrar o que tem de verdade no dentro da gente, é Dionísio que não se apossa mas fica ali, de canto, vendo quem se arrisca a bater o tirso no chão e gritá-lo de novo: "eei, volta aqui! Não deixa a Modernidade só com essa balinha, só com essa garrafa: ainda tem um feixe de humanidades querendo o êxtase real!"
Não contem pra ninguém, mas nesse fingimento todo, nessa miscelânea de lembranças de seis feiras passadas eu não desisti de buscar a poesia escondida no meio da rua. E talvez "eu" também seja um "você" bem garrado lá na última camada, com medo de despregar. Mas hoje, que interessa? Eu sou só mais uma das meninas-bolha perambulando zumbi pela universidade pública. E se qualquer coisa dessas simulações é verdade verdadeira, acredita quem quiser: eu só queria era matar o tempo com letras pra não ninar o meu vazio na próxima aula de poesia!
(Pronto, falei!)

Ya!

Foi entao que surgiu...
''Olha! È aquele menino que apareceu na televisão e no outdoor.''
Enquanto isso, o outro em seu canto analisa a questão: " E eu? Cadê?"
E a inveja rola solta. Que feio, você nao acha?
Não. Tudo faz parte e nada é de um todo inútil. Só faltou coragem da parte do menino pra chegar lá.

Mau